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Nov
17
Hay ciertas ocasiones en las que pienso que todos y cada uno de los objetos que pueblan mi casa conspiran con la intención de hacerme marchar.
Hay ciertos días en que se ponen de acuerdo y deciden caer al suelo los objetos más dispares, en lugares distantes, pero casi al mismo tiempo. Cae un vaso recién fregado en la cocina justo cuando voy entrando a ponerme el pijama. Cuando me estoy desvistiendo cae el libro de la mesita y cuando ya lo he recogido todo, soy yo el que cae en el sofá y me olvido de sustos y conspiraciones.
Me paro a pensar entonces en la voluntad que le pone la fuerza de la gravedad a su trabajo. No descansa los fines de semana y siempre está dispuesta a hacer el turno de noche. Se empeña en tirar los vasos y no para hasta que lo consigue. Podemos pensar que la fuerza real no es tanta, pero claro, mantenida durante toda la vida hace sucumbir a cualquiera.
Y al pensar en la fuerza de gravedad, siempre pienso en las torturas. Pequeños gestos que por sí solos no tienen capacidad agresiva, pero empleados de manera constante, y sin posibilidad de pararlos, llegan a doler hasta en nuestros chakras.
En lo que pienso después, por supuesto, es en empezar a torturar, o a torturarme. Si me viera en la tesitura de la tortura, creo que utilizaría la comida.
Dejaría que se quemara el solomillo antes de llevarlo a la mesa, las tortillas de patata, las sacaría antes de cuajarse; a las paellas de marisco sólo les echaría las cabezas de las gambas y no haría ni un solo huevo frito con puntilla.
Después observaría los procesos de desilusión al ver el plato a medias, mientras me como unas croquetas, en su punto.
Desdentado
Siempre que pienso en torturas me viene a mi mente el obligar a alguien a comerse un kilo de polvorones mojándolos en leche condensada. Una dulce condena, vamos, aunque todavía no odio a nadie lo suficiente. Eso sí, lo de los huevos sin puntilla me ha llegado al alma.
¿Polvorones con leche condensada?… interesante.